A mi amigo Pedro Grullo:

A mi amigo Pedro Grullo:

Los ojos son un portal a otro mundo, pero hay que saber cómo usar tan preciado artilugio. Entre menos se vea el afuera el obturador se abre a la posibilidad de observar lo que está allí cuando se cierran los ojos, una sensación de vértigo y pesadez, una infinidad de tiempo pasa a dejar los ojos bajo el mando del sueño, al cerrar los ojos, al parpadear, todas nuestras vidas pasadas y futuras, alternativas, quienes desearíamos ser... quienes soy yo.

Hay alguien en el auto conmigo, lo maneja, estoy junto a él pero no me encuentro dentro del vehículo, no estoy realmente allí pero mis ojos sí... ¿de quién son estos ojos? ¿Serán de aquellas colinas cercanas?
-¿De quién te quieres disfrazar hoy? Cierra los ojos y verás.
-Veo... veo los prados meciéndose al son del viento, al calor decreciente del ocaso. Se ríen. Los prados ríen como cuando se ve a un estúpido antes de ser ejecutado. Veo nubes furiosas acorralándonos para enjuiciarnos. Siento la perversidad de las colinas espiándome... estoy parado en ellas... me veo cruzando al otro lado del espejo, como el sombrerero que esconde su historia debajo de algún cachibache que le venga sobre la testa o el carnicero afilando los cuchillos antes de la masacre... las colinas tienen ojos.

Las gotas de lluvia quedan suspendidas en el aire y por cada aleteo de una mariposa hay un destino en movimiento, cambiante; cada parpadeo de estos globos oculares es una vida diferente, las mariposas emigran al oriente de la vía láctea pero el perro no duda en devorar el correo, despedaza las cartas, se ahoga en significaciones donde no hay significación, trata de nadar pero es inútil, pues ya las aguas han cambiado de marea; ya la vida marina ha dejado de existir; ya la civilización yace derrumbada; ya no sé, dejo de reconocer al piloto o al copiloto de aquel vehículo bajo la tormenta y con rumbo a la desesperación... Pero yo ya no estoy allí, quizá nunca estuve en ese lugar, no lo reconozco.

He transgredido mis ojos. Siento un dolor punzante que desgarra la delgada piel de mis párpados, corta mis lagrimales y hace explotar mis pupilas. El grito cruzó el portal de los párpados cerrados al mundo escarlata de los gusanos y el veneno, allí donde tan sólo unos cuantos reflejos tienen vida, danzantes como flamas en extinción, ahora sólo el grito exclamado consuela este cuerpo y este rostro que escurre sangre de donde alguna vez yacieron dos ojos de tigre susurrantes, ni ellos aguantaron estar encadenados a tan represivo cráneo que han tenido que salir disparados para ser libres por fin. Y el agudo grito ensordece los oídos hasta enmudecer la garganta, dejando este cadáver a la espera de un beso que le libre de tan abyecta peripecia... pero yo ya no estoy allí.

He quedado ciego pero sé que algo me ve a través de la escotilla, algo me está observando, es amenazante... el ojo del huracán me mira fijamente, es el lobo al acecho, la tormenta que desafía, barre, limpia y borra, purifica... con su anhelo de eliminarme me intimida pero no se mueve y mi barco sigue su curso, lo deja libre con la promesa de exterminar todo lo que soy... hoy... mañana... lo hará un día, pues por más que mi barco se aleje, aún al borde de caer en el fin del mundo, la tempestad me estará viendo a través de aquella perfecta escotilla dispuesta a disparar el arma de la osadía divina, pues en su gran diseño está el borrar los errores y las imperfecciones de tan bello motor, muerte le llaman los mortales mi amigo Pedro Grullo, máquina del juicio impoluto que reiniciará la vida después de desintegrarme, así funciona el gran diseño del tarado omniversal... lo dije en el principio y así será en mi nombre de Padre y por los siglos de los siglos, amén.

I died 3 months ago...

Anoche

cita al doctor

Desconozco cuándo comenzaron los dolores. El doctor dice hay una mancha oscura.
-¿Está muerto Dr. Vértiz?
-No... no está muerto, está vivo... creo... nunca había visto nada igual en toda mi carrera médica, me gustaría pedir una segunda opinión a un colega mío.

La tomografía que me mostró tenía una gran mancha negra, como si una parte de mis adentros no hubiese podido ser escaneada.

-¿Está muerto Dr. Balmis?... mi cerebro, ¿está muerto?
-Técnicamente... es una parte que evidentemente está fría y viscosa, como una fruta en proceso de descomposición, opino que hay un daño neurológico severo y técnicamente deberías estar muerto... pero esta mancha no sólo es una parte muerta. Es una parte que te falta de encéfalo, naciste sin ella. Allí donde debería estar la glándula pineal no está, supongo que no sueñas ¿cierto? Es decir, claro que no, no produces melatonina.
-¿Soñar? Cierro los ojos pero no duermo... Me han hablado del sueño, de tener sueños, de volar e imaginar pero son cuentos. Nunca he soñado... pero...
-No estoy seguro de qué estamos viendo en las placas, recomendaría abrir... ¿Pero? ¿"Pero" qué?...
-Al cerrar los ojos siento que me están soñando
-¿Tomas alguna prescripción?
-Ibuprofeno, vicodin, valium, rivotril, diazepam, orina de mandril... pero sólo por placer
-La orina de mandril está contraindicada, puede causar adicción. Me gustaría operarte, revisar tu cerebro, escudriñar en tus nervios y ver qué podemos encontrar. Si me lo permites desearía viviseccionar tu masa encefálica para una investigación rigurosa que detalle lo que hay en ti. "Milagro de la medicina" diría la comunidad científica global. ¿Tienes familia?
-Nací ayer, abrí los ojos en la azotea de un edificio derruido, no conozco a nadie. Nací ayer hace 22 mil segundos y a una velocidad de 343m/s, nada del otro mundo.¿Doctor, qué será de mí?
-Estarás bien, sólo te sacaré el cerebro, planeo estudiarlo mientras bebo mi dosis diaria de café con 3 cucharaditas de azúcar, ya sabes, para concentrarme mejor.
-Espere un momento... esto es demasiado extraño... ¿sacarme el cerebro? ¿Es eso bueno? ¿Está realmente certificado como médico?
-Soy ingeniero mecánico con especialidad en electricidad y fui dos semestres a la escuela de medicina forense, estoy certificado por la Asociación Lituana de Estudios Forenses Neuronales y gané el premio de Feria de Ciencias en la preparatoria.
-Conforme, sus credenciales hablan por sí mismas. Doctor, ábrame.

Despair

Watching you drown

sígueme

sígueme a ningún lugar

El mundo se está cayendo

No les des un propósito y lo buscarán. Dales caos y hallarán la línea recta. Le tienen fe ciega a la razón, liberarlos en el magma implicaría una muerte segura... depredadores, ja... lobos, ja, ja... con afán de disfrazarse de ovejas se meten en sus nervios e interpretan los papeles de forma magistral, allí está su fragilidad, su patética unión los cohesiona en un blando espacio, blanco del certero golpe del martillo que tumba la colmena, no hay escapatoria... vuestra dolencia, vuestra negación... el mundo se está cayendo.

Inhalar el pestilente fulgor de las llamas moribundas a nuestra voluntad dentro de esa bola de cristal donde aparecen voluptuosas féminas danzando en éxtasis, confundidas con remolinos de humo. Oh amor cuánto daño podrás causar que fulminas mi pecho al instante, quema tanto que anega mis pulmones de pasión y lujuria. Cuenta regresiva: 75, 93.87, 2, 566... mis labios se funden, desvanecidos en la negrura espesa del anhelante cabello y el aguijón de la avispa que zumba... 82, 4.67778889, 0, 233... ja, ja, ja, ja, si las paredes hablaran contarían la cantidad de veces que estos arrogantes nudillos se han quebrado en sus muelas amarmoladas, amuralladas.

¿Por qué el mundo? ¿Por qué la humanidad? ¿Por qué la deuda?

¿Por qué mi suerte y por qué el zopilote? ¿Por qué la mujer desnuda y el elefante cruzando la carretera debajo de las tres quintas partes de líquido vital que se almacenan los órganos del polilla de ónice, especie rarísima  encontrada en los motores de combustión interna de exquisitas máquinas como el bentley o la tostadora de trópicos?

Y mientras la danza de los antepasados comienza y las luces entonan las macabras notas de una vibración prácticamente inaudible, de esta adorable cabeza descienden ríos de sangre, torrentes de sudor y cántaros de tristeza para acompañar la dulce voz de la soledad en aquella escena llena de fantasmas contorsionándose al ritmo del cuarteto fúnebre, el cual anuncia la pronta caída del mundo entre vítores y el tronido de bellas trompetas de oro tocadas por lagartos. El mundo se cae al son de la fiesta brava y el toro embiste a la avispa contra el pedestal de un santo. 2:30 am, la guadaña da vueltas en el aire lentamente, le gusta el suspenso antes del espectacular cierre. 

why

why the world?

Alergialalegría

La alegría construye cristalinos castillos de áurea belleza que la tempestad borra en el ímpetu del tiempo; sólo el luto abre los portones de la miseria de par en par como un mar que traga todo entre lágrimas, dejando a flor de piel las ruinas de lo real sempiterno, los nervios expuestos a los caprichos del sol.

Spero

Post tenebras spero lucem

Godsent

Un ángel bondadoso siempre exterminará aquello que no quiso ser terminado por la bondad humana.

I simply can't

Cupid

so... pain killers huh???... what's their story?

el encuentro

La obra y "yo" vis-à-vis

Morning Sickness

Náusea matutina, la interacción con la gente por la mañana debería estar oficialmente prohibida y penada. Así o más distópico. Pero escuchar a AMLO decir "idiar" no tiene precio, ah qué risa, ufff cómo nos divertiríamos si estuviéramos juntos aún, te diría: "Buenos días, qué tal el VIH??" No no es odio, es mi humor reaccionando a la náusea matutina.

¿Y qué hay del suicidio? Esa idea ronda mis pensamientos y los acompaña hasta el excusado. Aparenta dedicar himnos y canciones de cuna, pero si lo desmenuzamos no es sino una forma de rendición. Hace muchos años sentí la misma sensación, aunque fuera por sólo unos segundos me rendí. Y hoy de pronto desperté dudando de toda la trama de realidades posibles entre ellos y yo, mostrándome con mala cara a sus hipócritas saludos, maravilloso sociópata, pedestre, un poco carente de estilo. Contestando por cortesía. 

Ah esa cortesía que no se me quita, inculcada por mamá como una suerte de elegancia similar al Diablo amante del "Big Band" en voz del gran Sinatra, bebiendo un martini seco en algún piano bar de Nueva York durante la década de los 50, con sus candelabros de cristal, sus alfombras y las trajeadas sombras circulando alrededor de los lujosos vestidos de las socialités de esa época. Y es que su estómago está hecho nudo, suele conformarse con las aceitunas en ginebra o vodka para respirar y sobreponerse, estimularse, un trago amargo de una realidad, de nuevo, elegante, pero superficial, un lugar especial para amainar los traumas del alma, tan desagradable que escuchar el coro de "Cry me a river" obliga a los mortales a encogerse y llorar sobre los aterciopelados gabinetes. El lujo no cambia nada. 

Es un olor distintivo ¿será una inspiración clase mediera? ¿Vomitiva? ¿La de un mundo sin fundamento? Olor a pobreza, a vejez, a falta de jabón. Un vistazo nauseabundo y de pésimo gusto. El ángel más bello de Dios no está nada complacido, huele la alcantarilla y la alitosis del primer tipo desagradable en el transporte colectivo y prefiere regresar al abismo a donde fue tirado para reinar en las sombras y la pestilencia. Ni el Infierno huele tan mal, ¿Cómo fue que salió de él? Ah pues eso que es el Infierno no lo es. 

Y ahora despierto tras un largo sueño con la quijada entumecida por la presión ejercida por la dentadura en el sueño y es como si el mundo no hubiera existido hasta ahora. Veo al horizonte y algo falta, carece de otro elemento. Todo parece nuevo, aunque no limpio. ¿Qué falta? ¿Qué falta? ¿Tu venenosa sangre en mis sábanas quizá? No. El mundo es una farsa. Esta versión es diferente, no me gusta, le falta algo, no es color, no es chispa, no es vibración, quizá falta sólo un cabello al vecino, pero ya por eso no es mi mundo. Algo cambió mientras dormía, algo fue recreado, qué asco, por un instante me rindo de nuevo, quiero dormir de nuevo, quiero cambiar de nuevo. Y de nuevo... eso que es el Infierno, eso que se cree que es el Infierno... realmente no lo es. 

Una honesta equivocación

Hoy recordé cuando te confesé mi sentir por ti durante mi embriaguez en aquella taberna. Sutilmente me dijiste que no sentías lo mismo, muy entre risas, muy forzada tu respuesta, muy al ritmo de tus jueguitos infantiles, por lo cual bebí más cerveza irlandesa, oscura, fuerte y amarga como tu barba y tu atractiva egolatría mezclada con esa coqueta agresividad tan característica de ti, tan permisiva y galante como aspirante a la falsedad. Triste contemplación de un hombre decadente.

El punto ciego

¿Qué si no puedes verme? ¿Qué si el espejo no proyecta la verdad? ¿Qué si el mundo no me conoce? ¿Qué si camino a tu lado sin sentirme? ¿Qué si soy tu punto ciego? 


He caminado entre multitudes pero nadie puede verme. Al rozarles a mi paso sucumben al escalofrío pero jamás voltean a mirarme. ¡Cuánto miedo le tengo a esta oscuridad! He pensado en el martirio de pasar desapercibido por el mundo, donde mi voz es un eco mudo, un chillido transmitido en una frecuencia inaudibile y efímero. 


Pronuncio unas palabras de amor y las flores se marchitan, las aves se suicidan y las moscas finalizan su ciclo de vida, pero la palabra misma muere a la par, comienza una interminable declinación y es devorada por la gravedad más ligera. Las largas avenidas y los estrechos callejones del Centro son idóneos para estos agujeros negros en donde las promesas y los sueños caen condenadas al abismo, pues todo está dicho mas no se ha terminado de decir, es un augurio de lo que se está por decir y sin embargo jamás llegará a tocar siquiera la luz del sol, antes la cera de sus alas se habrá derretido. 


Y yo, Sísifo, el temerario Sísifo que sólo ha logrado sentir miedo a la oscuridad me doy cuenta cómo mi tránsito por la vida ha sido hasta hoy en las sombras. ¡Horrible y detestable condición de existencia! ¡Odio la penumbra y aquello que mora en las tinieblas! Me da miedo, desearía deambular bajo la luz, quemar mi pálida tez bajo los cálidos rayos fulminantes del halo brillante, pero en esta red tenebrosa, nocturna, me avergüenzo reconocerme en el depredador rastrero, el arácnido, pues todo brillo y toda gloria me figuran negadas. 


¡Cuánta añoranza y cuánto miedo!... la luz... delicia capaz de matar. 

Sugar

¡Qué diminuto...!

Esta mañana he pisado mierda en el camino. Me he dado cuenta por el olor que despiden los restos muertos  dejados a la deriva por un ser viviente sin idea del miembro inútil abandonado al defecar. Dicen que es de buena suerte, le daré el beneficio de la duda pues deseo probar dicha teoría supersticiosa. He intentado remover el excremento y el vomitivo olor de las heces... la mierda se ha ido, el olor a putrefacción persiste, no sé si es mi calzado o en verdad soy yo quien apesta, si acaso el residuo fecal estaba destinado a reencontrarse conmigo, como si ambos fuésemos parte de la materia inerte tan abundante en el universo, con los mismos tejidos orgánicos y la misma composición química de la suciedad.

Caminando he trabado contacto con él y sus historias revolucionarias, un alma apasionada y joven proyectada en un cuerpo en vías de madurez física, dientes derechos y aperlados colisionando con fuerte barba del color del azabache, tan sólo para recordar la resistencia del corcel y del motor, dos titanes del movimiento. Sus ojos introspectivos, perdidos, confusos, una mirada casi inalcanzable de percibir debido a su altura, él tenía que agacharse para dialogar. 

Caminando rumbo al barrio de Tepito, entre niños lloriqueando, mujeres pintarrajeadas, homenajes mal acabados de las putas con más renombre en la historia de la humanidad y un paisaje seco de tanta lluvia. Esa región tabú de la ciudad, con sus asesinos y violadores caminando a plena luz, sentados en la simulación de porche a la entrada de las vecindades y los perros royendo las bolsas de basura en busca de su canasta básica de la semana.

Todo tan popular, tan artesanal y tan decadente que los sueños de la humanidad se veían volcados a la distopía, a aquella mierda pisoteada por mi calzado ¿y es aquella mierda la que trae buena suerte?

-Va más allá de la coyuntura política del país. Nos encontramos en el amanecer de las consciencias, el 2012, una vibración de energías que nos hará cambiar. Es el momento de desconocer al sistema, de levantarnos y luchar...

Parecía que aquellas palabras las había escuchado desde mi infancia más plena, me hacía recordar la canción de cuna que el universo y sus esferas me compusieron al nacer, realmente no sabía que era más viejo ni más venerable, si la rebeldía o la música. No contesté nada, me sentí acorralado y tartamudo, cohibido, intimidado por tal pasión y tal inteligencia... y tal ingenuidad. O dime Sísifo, ¿he sido yo el ingenuo? 

Es martes... y aunque da igual si es otro día de la semana, vagamos juntos con el entendido de que el martes es un día "especial". Usualmente deambulo por las calles contemplando las edificaciones, me siento transportado al presente y al futuro. Los edificios, el urbanismo y los árboles al deshojar me transportan a otras partes del planeta, allí donde los ideales de bienestar y prosperidad pueden olerse y probarse, pero aquí todo es espejismo y simulacro, copia impura, influencia y belleza.

Tepito es por el contrario la realidad olvidada, negada, la que yace tras las fachadas de estilos internacionalistas o neoclásicos acompañadas de sus colgantes espectaculares publicitarios que dan la impresión de vanguardia... Y la vanguardia terminó hace casi setenta años. Una ancha avenida conecta con los principales mercados y templos paganos del siglo XXI, entre pellejos y mugre, es el México que hemos construido, es Ciudad Juárez, es Michoacán, tanto como es el Bronx o el desierto del Sahara o los basureros de los suburbios. 

-¿Carnal está el güero? 

-No, ya ves que es martes, pero qué pedo de que te doy.

-Quiero coca

-¿Blanca o cocida?

-Blanca... ¿en cuanto me la vas a dejar?

-setenta cerrados

-Naaaa, olvídalo güey, me la dejan en cincuenta- El callejón circundado por los esqueletos de puestos comerciales recuerdan a un cementerio, las pocas almas vivas son los enterradores y los muertos somos quienes consumimos de ellos. El húmedo ambiente no sólo pronostica lluvia, sino una inminente derrota... derrota que ya se dio desde hace cuatrocientos años atrás. 

-Chido, sesenta

-Mmmmm... ya estás, y te encargo tres tachas, puma...

-Sólo te tengo mitsubishi y versace

-No ni madres, puma o nada, te doy entonces así, uno de a cien y dame cambio de treinta, te espero aquí ¿eh? No te vayas a volar con el varo güey- voltea a verme y sonríe, me sonroja su mirada pues puedo verlo, se halla a mi altura ahora- pero soy muy buen pedo, no te saques de onda.

Habiendo recibido los "dulces" caminamos por la ancha avenida tratando de evadir las oscuras banquetas llenas de bandas y gente con apariencia agresiva. El folclor contemporáneo me implica una cuestión frente a la soledad del martes, allí, parado junto a él, esperando a que el alto termine para cruzar la calle: ¿qué tan cerca estamos del miedo como creemos? O en todo caso ¿qué tan cerca estoy del miedo si es que lo conozco? Me pongo a prueba al ser invitado a su piso... es lo que Sísifo querría que hiciera, pero Sísifo siempre se halla uno o seis pasos adelante de mí, pues él es deseo exacerbado, inquieto y volátil. 

 Subo los escalones hacia el piso y encuentro un billete de veinte pesos tirado. Teoría probada. Pisar mierda te puede traer suerte. Tras recogerlo y beber un poco de cerveza él hace rollo el billete encontrado y se mete dos líneas de coca, hago lo mismo y sigo bebiendo. Su voz me recita un texto en el cual está trabajando, escucho atentamente y me hallo pensativo, mis poros antes abiertos se cierran enclaustrando mi sudor. 

Tras cuestionar sus motivos y desmenuzar sus palabras y entendidos le muestro el panorama completo de la historia, si es que existe tal, oh predicador charlatán, ya me vi, tan elegante y seductor como un playboy del verbo. Patrañas. Dos toques de mota y comenzamos a desnudarnos, mi mente tiembla, dónde está Sísifo, no lo veo, no está. Se deja de regodeos y me besa, comienza a hacerme el amor, pero no yazco sobre la cama, sino de frente a ella con tanta angustia que trastoca mis fibras más superficiales pero al parecer también las más vulnerables. No sé que hacer, ni cómo hacerlo.

¡Qué vergüenza! Soy más pequeño que mi cuerpo y que mi ropa. El encogimiento de mi ser queda intimidado ante tal potencia destructora que me estremezco al pensar que yo mismo me rehuso a ser la mierda embarrada en la suela de alguien más en orden de regresar al universo. Temores superficiales me hacen estirar mis músculos y juntar mis piernas, cubrir mi sexo para que no me vea a la luz, tengo pánico a la luz, sería mejor apagarla pero el interruptor está muy lejos para alcanzarlo. ¿Eso ayudará? ¿Ayudaría? 

Recuerdo al perro royendo la basura, al dealer vendiendo droga, a los niños lloriqueando, allí sumido en aquel tabú urbano me encuentro entre el peligro y la escoria tan cercana a la guerra como al basurero más apestoso de la ciudad ¡No estoy seguro, tengo que irme! Sólo veo esa avenida casi vacía, la desolación de la humanidad a unas cuantas millas, asediado de pordioseros vomitando y borrachos mirándole el culo a las putas. Mete su lengua en mi ano y me retuerzo, no sé qué hago o por qué, me siento asqueroso, ¿qué pensará de mí? ¿le gustaré? Dios resbala de su pedestal y cae en una alcantarilla llena de cucarachas. 

Mi madre está enferma, quiero a mi madre... quiero llorar pues soy tan diminuto. Quiero ser libertad intempestiva, quiero ser puro deseo y ahogarme en mi propia potencia, quiero ser tú, Sísifo, pero ahora todo aquello que daba por olvidado ha resurgido para atormentarme, pues el horror me es majestuosamente superior, este cuerpo me ha sobrepasado, mis piernas no se mueven, soy tan sólo un niño anegado de porqués. Ahora sé que... quizá frente a mi arrogante sensación de trascendencia universal soy tan sólo un crío imbuido por la desconfianza y la impotencia, entre más me resisto a la verdadera ruina del ahora, el único ahora que tengo. No es lo mismo ver la decandencia de lejos a ser parte de ella y entonces ¿Es que la mierda en mi suela me ha regalado esto? Trago amargo de cocaína enterrada en el gañote y aliento sabor a tabaco, alcohol y marihuana.

Abro los ojos en mi cama. Sísifo no está y sólo siento las lágrimas recorrer mis mejillas hasta llegar a mi almohada, pues hoy he sido más cobarde que nunca. Este cuerpo está pesado, hundido en un colchón con tales ansias que si pudiera devorarme lo haría. Estos brazos son pesas de treinta kilos, no sé cuantos gramos de coca consumí ni cuantos pases de mota o cuantos tragos de alcohol probé. Soy un niño de nuevo, tan apenado por esta carne mísera y desnuda, tan culpable que me cubro nuevamente, escondido entre las sábanas, pues qué diminuto soy, estoy drogado y muerto, lo sé porque el mundo ha amanecido drogado y muerto también, y es que de él obtuve la droga a un precio y sólo la muerte es gratuita por él.

youth

red morning

El incendio

No entiendo a la gente, son tan complejos que se muerden la cola de la manera más simplista ¡Qué náusea! Transitar me implica la sensación de lo ajeno... Somos tan similares y tan diferentes que es apasionante y aterrador. ¡¿Qué vale?! Si el hombre nació con este ímpetu esperanzador y sin embargo sucumbe a la fatalidad de sus propias traiciones... si es que tan sólo somos deseantes, imperfectos, condenados... ¿Qué vale? El paraíso está negado por la ceguera de los apetitos. El apetito inconforme y ambicioso que tan sólo puede pudrir los frutos del esfuerzo y la estabilidad. Dichoso sea quien tiene la vida resuelta pues las puertas de la templanza se le abrirán tras los resguardos de la convicción. 

Dichoso quien sienta el amor en tanto se sepa amor en-sí mismo, pues sólo él se salvará al calor del ideal romántico, cuya ansia es la muerte como medio para alcanzar los más dulces finales de la razón sensual y las exigencias de la vida. Los demás no lo sabrán jamás y ellos morirán en la ignorancia pues el oxígeno parece sólo valer para los pocos que valen la pena. ¡Pero qué revelación tan espantosa! Golpes bajos al ego compensados por la aparición de las formas, de los cuerpos más bellos... más superficiales... y obtenemos una consecuente caída, mas lo decepcionante no se funda en la falta de espíritu ni en la traición a los supuestos compromisos entre las personas, en lo dicho, en las promesas o los planes futuros, por el contrario, la decepción más grande es repetir los patrones, sustituir una figura de amor por palabras emanadas de otra bella boca tan deliciosa como amarga y mentirosa.

¿Y quién se miente? ¿Y quién no se valora realmente? Reflexión dejada al aire, pesada como el gas que se queda en el piso y mata a los ingenuos mientras duermen. El verdadero eminente ni siquiera puede dormir. No podía dormir. La cuestión me carcomía la cabeza mientras el candor del anhelo amoroso me humedecía hasta la angustia, la impotencia y las lágrimas. ¿Será que realmente los tiempos han cambiado? Y si es así, ¿será que en verdad pertenezco a otra época? ¿A una edad de oro? Si mi propio devenir histórico me ha orillado a un anhelo tan ilusorio como Dios, ¿cuál fue el punto de mi devenir donde se dio la ruptura que me hace ahora anhelar tiempos mejores?

La cobardía me impele a sentarme y pensar. No me atrevo a vivir por miedo al contagio pero poco a poco me convenzo de sucumbir a la locura. Si no hay opciones, si soy el único de mi especie, si ellos son el resultado de mis proyecciones o el resultado del devenir entonces no hay augurio con poder de consolarme. ¿Para qué vivir? Sucumbo a la fatalidad. Podría afirmar que no soy creación de nadie, que ellos son resultado de mi poderosa imaginación. Fue un error imaginarlos pues los diseñé tan imperfectos y grises como piedras.

Pero lo patético es mi necesidad de ellos. Sus espectrales traumas vueltas danzas me recuerdan a la llama que se aferra a ese oxígeno y se resiste a morir por el soplo de mi aliento. Esta droga me mantiene como el azúcar a la mosca inquieta y forman una costra de arcilla en mi pecho, allí donde me fue amputada el alma ha quedado cicatriz indeleble, pues ni ríos, ni mares, ni lágrimas de vírgenes o alegorías angélicas han podido llevarse  el dolor causado por mis desdeñables creaciones. 

¿O será que... Será que ellos son excelentes? ¿Será que no son mi tipo de gente? Quizá son extraordinarios y no me he dado cuenta, no los he valorado como debería. Podría intuir la alabanza a esta pesadilla hecha carne, tan indiferente entre las de su clase como la suela que aplasta al insecto en el camino. Y bajo un panorama aún más descabellado, quizá... yo soy el verdadero extraordinario de esta historia.  

Los escritores hablan del dulce olor enfermizo de la muerte, cuando cualquier yonqui puede asegurar que la muerte no tiene olor... y al mismo tiempo un olor que corta la respiración y olerla a través de circunvoluciones color rosa y los carnales filtros de sangre seca... el olor a muerte es inequívocamente un olor y ausencia total de olor... la ausencia de olor hiere al olfato primero porque toda vida orgánica tiene olor... e siente la suspensión del olor como los ojos sienten la oscuridad, los oídos el silencio, el sentido del equilibrio y el de localización, la tensión y la falta de peso... 

Burroughs

Sólo quedan los huesos, riendo, la carne pasa las colinas, a lo lejos, con el viento del amanecer y el silbido del tren. No ignoramos que el problema existe, las necesidades de nuestros representados están siempre presentes en nuestro pensamiento, en él residen con toda seguridad porque, ¿quién podría desahuciarlos de nuestras sinapsis aniquiladas en permanencia?

William Burroughs

We cling to what is gone. Is there anything in this life but grief? 


ILLYRIA

Decálogo de Jan Švankmajer

I. Graba en tu espíritu que la poesía es solo una. Lo contrario a la poesía es la especialización profesional. Antes de comenzar a rodar una película, escribe un poema, pinta un cuadro, haz un collage, escribe un relato, un ensayo, etc… Sólo alimentando la universalidad de los medios de expresión tendrás la garantía de realizar una buena película.

II. Sé un completo sumiso de tus obsesiones. Tus obsesiones son reliquias de la infancia. Y es de las profundidades de la infancia de donde proceden los mayores tesoros. No se trata de recuerdos sino de sentimientos. No se trata de lo consciente, sino de lo inconciente.

III. Utiliza la animación como si realizases una operación mágica. La animación no consiste en hacer que se muevan las cosas muertas sino en reanimarlas. O mejor, en darles vida. En primer lugar tienes que convertirte en un coleccionista, y solo después de esto en un cineasta.

IV. Toma el sueño por realidad y la realidad por sueño, constantemente. Entre el sueño y la realidad solamente hay un ínfimo movimiento físico: el de cerrar o abrir los ojos. En el sueño despierto, ni siquiera existe ese movimiento.

V. Si tienes que decidir a qué debes conceder prioridad, da siempre prioridad a la experiencia del cuerpo, puesto que el tacto es anterior a la vista y su experiencia es mucho más fundamental. Pero el punto que no debes perder de vista es la sinestesia.

VI. Cuanto más profundizas en una historia propiciada por la imaginación, más realista tienes que ser con los detalles. Si quieres persuadir al espectador de que lo que está viendo en la película le concierne, debes servirte de todos los artificios cinematográficos que tengas a tu alcance.

VI. La imaginación es subversiva porque proclama lo posible sobre lo real. La imaginación es lo que ha hecho que el hombre sea más humano, no el trabajo. Imaginación, imaginación, imaginación, imaginación…

VIII. Elige siempre temas frente a los cuales tu posición sea ambigua. Esta ambigüedad debe ser suficientemente profunda e irreversible como para que puedas caminar sobre su cumbre sin caer a un lado o a otro o hacerlo a los dos lados a la vez.

IX. Cultiva la creación como una forma de autoterapia. Esta actitud antiestética es la que efectivamente acerca la creación a la libertad. Ninguna película (cuadro, poema) puede liberar al espectador si no procura un estado semejante al del autor.

X. Favorece siempre la creación, la persistencia del modelo interior o del automatismo psíquico y no la idea. La creación no es la claudicación de una idea ante otra. La idea forma parte de un proceso creativo, pero en absoluto constituye un impulso para él. Nunca trabajes, improvisa siempre. El guión es un documento hacia el que has de dirigirte solamente cuando la inspiración te ha abandonado. 

El hecho de formular estos diez mandamientos no significa que los siga de forma consciente. Estas reglas son consecuencia de mi creación, no la han precedido. Por otra parte, todo mandamiento está ahí para ser trasgredido. Sin embargo, hay otra regla que si se transgrede es destructora para todo creador: no pongas jamás tu creación al servicio de otra cosa que no sea la libertad.

* Extracto del texto publicado en la revista Analogon, nº 26-27 (Realita a iluze), Praga, 1999

"-De modo que ahí va una exclusiva: ¿Por qué no suelto la palbra viva? Porque la palabra no puede ser expresada directamente... Puede indicarse quizá mediante un mosaico de yuxtaposiciones como los objetos abandonados en el armario de un hotel, definirse por negación y ausencia..." WILLIAM BURROUGHS

El sonido de tu paciencia... tu paciencia en peligro. Lo que realmente es el sonido de tu paciencia: una miserable pero motivadora verdad.

Un ángel de la independencia rebasado por los rascacielos de la dependencia capitalista, irónico, triste y real.

Mel et lac sub lingua tua // Cantar de los cantares

//Perdida mi alma en la gran ilusión de mis sinfonías, temo todas las decepciones// DARÍO, "El velo de la Reina Mab", Azul...

//Existen dos potencias: la real y la ideal. Lo que Hércules haría con sus muñecas, Orfeo lo hace con su inspiración//

Ruben Darío, "El sátiro sordo" en Azul...

please, please, please, let me sleep through you

Soy absolutamente nada, un trozo de carne idiota que se autosabotea

¿Para quién se vive? ¿Para quién se escribe? ¿Para quién se ama? Soledad y silencio como respuesta del mutismo divino que desea no haberte vivido, no haberte escrito y no haberte amado

Melancolía 1

La vida se abre paso... la vida sucumbe.... la muerte se abre paso

Razón poética

http://www.cineyletras.es/Opinion/una-razon-poetica.html

Sobre el color del hombre

El hombre pagó su erecta racionalidad con su color... no por ser gris deja de ser animal... no por ser erecto es realmente humano...

FATE, up against your will, through the thick and thin, you will wait until, you give yourself to him

HORA DE HABLAR DE UNA ESTÉTICA DEL ABURRIMIENTO
http://www.elpais.com/articulo/Tendencias/tedio/opcion/cultural/elpeputec/20120107elpepitdc_1/Tes

La vida es una parodia, una monstruosa paráfrasis detrás de la cual se oculta la verdad de nuestro sueño>> FRANZ MARC