No entiendo a la gente, son tan complejos que se muerden la cola de la manera más simplista ¡Qué náusea! Transitar me implica la sensación de lo ajeno... Somos tan similares y tan diferentes que es apasionante y aterrador. ¡¿Qué vale?! Si el hombre nació con este ímpetu esperanzador y sin embargo sucumbe a la fatalidad de sus propias traiciones... si es que tan sólo somos deseantes, imperfectos, condenados... ¿Qué vale? El paraíso está negado por la ceguera de los apetitos. El apetito inconforme y ambicioso que tan sólo puede pudrir los frutos del esfuerzo y la estabilidad. Dichoso sea quien tiene la vida resuelta pues las puertas de la templanza se le abrirán tras los resguardos de la convicción.
Dichoso quien sienta el amor en tanto se sepa amor en-sí mismo, pues sólo él se salvará al calor del ideal romántico, cuya ansia es la muerte como medio para alcanzar los más dulces finales de la razón sensual y las exigencias de la vida. Los demás no lo sabrán jamás y ellos morirán en la ignorancia pues el oxígeno parece sólo valer para los pocos que valen la pena. ¡Pero qué revelación tan espantosa! Golpes bajos al ego compensados por la aparición de las formas, de los cuerpos más bellos... más superficiales... y obtenemos una consecuente caída, mas lo decepcionante no se funda en la falta de espíritu ni en la traición a los supuestos compromisos entre las personas, en lo dicho, en las promesas o los planes futuros, por el contrario, la decepción más grande es repetir los patrones, sustituir una figura de amor por palabras emanadas de otra bella boca tan deliciosa como amarga y mentirosa.
¿Y quién se miente? ¿Y quién no se valora realmente? Reflexión dejada al aire, pesada como el gas que se queda en el piso y mata a los ingenuos mientras duermen. El verdadero eminente ni siquiera puede dormir. No podía dormir. La cuestión me carcomía la cabeza mientras el candor del anhelo amoroso me humedecía hasta la angustia, la impotencia y las lágrimas. ¿Será que realmente los tiempos han cambiado? Y si es así, ¿será que en verdad pertenezco a otra época? ¿A una edad de oro? Si mi propio devenir histórico me ha orillado a un anhelo tan ilusorio como Dios, ¿cuál fue el punto de mi devenir donde se dio la ruptura que me hace ahora anhelar tiempos mejores?
La cobardía me impele a sentarme y pensar. No me atrevo a vivir por miedo al contagio pero poco a poco me convenzo de sucumbir a la locura. Si no hay opciones, si soy el único de mi especie, si ellos son el resultado de mis proyecciones o el resultado del devenir entonces no hay augurio con poder de consolarme. ¿Para qué vivir? Sucumbo a la fatalidad. Podría afirmar que no soy creación de nadie, que ellos son resultado de mi poderosa imaginación. Fue un error imaginarlos pues los diseñé tan imperfectos y grises como piedras.
Pero lo patético es mi necesidad de ellos. Sus espectrales traumas vueltas danzas me recuerdan a la llama que se aferra a ese oxígeno y se resiste a morir por el soplo de mi aliento. Esta droga me mantiene como el azúcar a la mosca inquieta y forman una costra de arcilla en mi pecho, allí donde me fue amputada el alma ha quedado cicatriz indeleble, pues ni ríos, ni mares, ni lágrimas de vírgenes o alegorías angélicas han podido llevarse el dolor causado por mis desdeñables creaciones.
¿O será que... Será que ellos son excelentes? ¿Será que no son mi tipo de gente? Quizá son extraordinarios y no me he dado cuenta, no los he valorado como debería. Podría intuir la alabanza a esta pesadilla hecha carne, tan indiferente entre las de su clase como la suela que aplasta al insecto en el camino. Y bajo un panorama aún más descabellado, quizá... yo soy el verdadero extraordinario de esta historia.
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