Morning Sickness

Náusea matutina, la interacción con la gente por la mañana debería estar oficialmente prohibida y penada. Así o más distópico. Pero escuchar a AMLO decir "idiar" no tiene precio, ah qué risa, ufff cómo nos divertiríamos si estuviéramos juntos aún, te diría: "Buenos días, qué tal el VIH??" No no es odio, es mi humor reaccionando a la náusea matutina.

¿Y qué hay del suicidio? Esa idea ronda mis pensamientos y los acompaña hasta el excusado. Aparenta dedicar himnos y canciones de cuna, pero si lo desmenuzamos no es sino una forma de rendición. Hace muchos años sentí la misma sensación, aunque fuera por sólo unos segundos me rendí. Y hoy de pronto desperté dudando de toda la trama de realidades posibles entre ellos y yo, mostrándome con mala cara a sus hipócritas saludos, maravilloso sociópata, pedestre, un poco carente de estilo. Contestando por cortesía. 

Ah esa cortesía que no se me quita, inculcada por mamá como una suerte de elegancia similar al Diablo amante del "Big Band" en voz del gran Sinatra, bebiendo un martini seco en algún piano bar de Nueva York durante la década de los 50, con sus candelabros de cristal, sus alfombras y las trajeadas sombras circulando alrededor de los lujosos vestidos de las socialités de esa época. Y es que su estómago está hecho nudo, suele conformarse con las aceitunas en ginebra o vodka para respirar y sobreponerse, estimularse, un trago amargo de una realidad, de nuevo, elegante, pero superficial, un lugar especial para amainar los traumas del alma, tan desagradable que escuchar el coro de "Cry me a river" obliga a los mortales a encogerse y llorar sobre los aterciopelados gabinetes. El lujo no cambia nada. 

Es un olor distintivo ¿será una inspiración clase mediera? ¿Vomitiva? ¿La de un mundo sin fundamento? Olor a pobreza, a vejez, a falta de jabón. Un vistazo nauseabundo y de pésimo gusto. El ángel más bello de Dios no está nada complacido, huele la alcantarilla y la alitosis del primer tipo desagradable en el transporte colectivo y prefiere regresar al abismo a donde fue tirado para reinar en las sombras y la pestilencia. Ni el Infierno huele tan mal, ¿Cómo fue que salió de él? Ah pues eso que es el Infierno no lo es. 

Y ahora despierto tras un largo sueño con la quijada entumecida por la presión ejercida por la dentadura en el sueño y es como si el mundo no hubiera existido hasta ahora. Veo al horizonte y algo falta, carece de otro elemento. Todo parece nuevo, aunque no limpio. ¿Qué falta? ¿Qué falta? ¿Tu venenosa sangre en mis sábanas quizá? No. El mundo es una farsa. Esta versión es diferente, no me gusta, le falta algo, no es color, no es chispa, no es vibración, quizá falta sólo un cabello al vecino, pero ya por eso no es mi mundo. Algo cambió mientras dormía, algo fue recreado, qué asco, por un instante me rindo de nuevo, quiero dormir de nuevo, quiero cambiar de nuevo. Y de nuevo... eso que es el Infierno, eso que se cree que es el Infierno... realmente no lo es.