Estoy inquieto. Sé que los diuréticos hacen perdurar su efecto el tiempo suficiente para hartar un alma enamorada y hacer que la punta del pene arda tras litros y litros expulsados en el mingitorio. Pero esta inquietud es, efectivamente, algo insoportable y sé de antemano que el té no tiene la culpa de tal ansiedad.
He conocido a un mancebo, epíceno, alto, larguirucho, moreno y de suave dermis, velludo hasta la médula y con cara de no romper ni un plato, porque en verdad no lo rompe. Apenas le sale el vello facial mientras el resto de su cuerpo se ha desarrollado de forma despampanante, como un búfalo cubierto de melena y listo para embestir, mientras su rozagante imagen enternece al más amargado de los ancianos.
El pene me punza, está hinchado, desconozco si se debe a que mis riñones trabajan a un ritmo que difícilmente la uretra puede seguir -debido al té- o en todo caso a la figura alucinante entre mis brazos.
No sé. No sé si es un espejismo o el mero ataque del Cupido ese, cursi como sus representaciones regordetas y coloridas. No sé si mis córneas opacas han adquirido un poco del fulgor perdido después de años de decepciones y cinismo. Tampoco tengo conocimiento sobre el porvenir, quizá lo soñé y hoy ya no queda nada salvo una bella memoria.
Únicamente resta esperar, en la ansiedad provocada por el té, manifestada a través del temblor en mi lánguidos gestos y el estertor de mis odiosos pulmones congestionados, a que él aparezca para saber si es tangible, si es real y si cabe la posibilidad de que sea mi presente perfecto o de lo contrario un fantasma con la misión de atormentarme.
